Читать книгу Панофобия. Сборник стихов - Дмитрий Чернов - Страница 8

Замолкнет голос в долине теней

Каждый вдох пропитается скорбью

Сколько же душ нерождённых детей

Питаются этой тёмной неволью

Из-под земли холодною похотью

Трёхпалою дланью сжимая вино

Скабрезным как дым с диким хохотом

К великому горю выходит Оно

Изопьёт Оно вина – а это кровь из собственного чресла

Надломит хлеб но с криком боли

Там хлеба пшеничного вместо

Фрагменты сгнившей плоти

В горле нет больше голоса

На главе ни единого волоса

Ты слёзы все забрал с собой

На встречу с трёхпалой рукой