Читать книгу В гостях у Музы - Дмитрий Дубов - Страница 18

Ах, как жаль, что я не художник,

Не могу на холсте рисовать;

Называют поэта – «безбожник»,

А поэт хочет правду писать.

А вот если б художником я был,

Я бы правду холсту передал,

И с души всю одежду снял бы,

Всё, как есть в жизни, нарисовал.

Я бы боль написал в красном фоне

Изогну́тою плетью в руке,

И застывшую в горестном стоне

Написал бы я смерть на коне.

Я излил бы чувства бумаге,

Но не так, как банальным письмом:

Написал бы, что знали в ГУЛАГе,

В Магадане мечтали о чём.

Я бы начал с закатного неба,

Что багрянец подарит земле;

Я бы начал с душистого хлеба

И с раздольных российских полей.

Но средь этого благополучья

Я земную вписал бы любовь,

Что трещит, как в сухом лесу – сучья,

И которая бьёт только в бровь.

Я всю жизнь свою сжал бы в картину,

Расписал бы на белом холсте…

Но боюсь, её кинут к камину,

Но боюсь, не поверят уж мне.

Хорошо, что я не художник,

Не могу на холсте рисовать…

Называют поэта – «безбожник»,

Но поэт может правду писать.