Читать книгу Удар молнии - Дмитрий Дубов - Страница 14

Когда каждый вопрос

Застревает в мозгу,

Как нарыв, как болезненный яд,

От ответов бегу,

Каждый преданно прост,

И на памяти плёнку отснят.

И куда убежать,

Раз решили давно,

Что ответом на смерть будет – месть?

А любовью дано

Только плоть услаждать,

И не верно, что Высшая есть.

Только каждый вопрос

Оставляет в душе

Незакрытую рану вины.

И не важно уже,

Это внутренний спрос,

И болезнь моя – спазмы страны.

Нет, не месть, и не гнев,

Эта плата – слаба;

Равнодушье – фальшивый билет,

Я, любовью раба

Эту боль одолев,

Вырываю из сердца ответ.

Правда, каждый вопрос

Застревает в мозгу,

Как нарыв, как болезненный яд,

И, смутив мелюзгу,

Он скрывает свой рост,

И ответов простых жуткий смрад.