Читать книгу Стихи - Дмитрий Дурнев - Страница 15

В багровые часы заката

К перу потянется рука.

Забудешь ты про всё, что свято,

О том, что смерть недалека.

Лист, скованный призванья сетью,

Спеша, упрямая строка

Пронзит стрелой иль ляжет плетью

На непокорные бока.

Бумага стерпит натиск ярый

Остервеневшего пера.

Оно несет с собой пожары

И крики с жаркого костра.

Минуты смеряют столетья

И может только на заре,

Мысль отвердеет незаметно,

Как мошка в древнем янтаре.