Читать книгу Записи Малха. Сборник прозаических миниатюр - Дмитрий Душинский - Страница 6

Шум и сутолока городских улиц невыносимы в душный летний день. Порой кажется, что они добавляют патоку в это раскалённое марево бетона, потных тел и слепящих бликов стекла. Ритм повседневной жизни сбивается, претерпевая поражение в битве с природой. И цари природы устремляются к кондиционерам, мороженому и воде. Леность движений сменяется лишь под палящими лучами, да и то, только на время. Людской поток разбивается на множество мелких ручейков и завихрений стремящихся вершить значимые дела в тени и прохладе. Один из таких ручейков выносит в старую часть города, может случайно, может для бесцельных блужданий в поисках неведомо чего. Отреставрированная мостовая радостно щерит свой гранит и призывно подмигивает стилизованными фасадами. Дескать, давай, окунись в старину. Многочисленные уличные музыканты, художники, живые скульптуры наполняют пешеходную зону предлагая прохожим разнообразие обстановки. Редкие, словно выплюнутые косточки, деревья не красят пейзаж, а скорее торчат рыбьими рёбрами. Молодёжь, где стайками, где парами, занимает лавочки и скамейки. Где-то окружают музыкантов, где-то спешат по своим нуждам. Люди более старшего поколения, как и положено возрасту, совершают неторопливый променад. Разнообразные звуки сливаются, впрочем не создавая какафонии и есть в этом своя прелесть. Неторопясь, перебирая ногами горячий тротуар, можно двигаться от одного островка уличного искусства к другому. Запах уличной еды щекочет ноздри, добавляя особый колорит. Жара. Лень. Лень возведённая в абсолют. Но долго стоять на месте самоубийство чистой воды и ноги сами несут дальше. Глаза выхватывают образы. Вот, парень с длинными волосами извлекает из саксофона нестройную мелодию. Несколько человек обступив его полукругом слушают, но не задерживаются надолго. Одних сменяют другие-такова непостоянность. Чуть дальше, примостившись на скамье, расположился художник. Точнее художница. Мольберт, карандаши, краски. Наброски улицы, наиболее интересных зданий. Рядом сидят пара друзей, парень и девушка. Все трое увлечённо что-то обсуждают. Народа здесь больше, так как падает тень от маркиза ближайшего магазина, да и посмотреть на работы интересно. Немного задержавшись, брусчатка под ногами продолжает своё движение. Вот господин в цилиндре, фраке и с тростью. В бронзе. Сердешный… Как же ты ещё живой?! Да, это либо сила воли, либо желание заработка. Ну, что ж, удачи тебе, терпеливый друг! Бесконечная череда фасадов прорезается трамвайными путями. Вынужденная остановка. Отражённый в окнах трамвая луч слепит. Пройдены два раскалённых стальных ручья. Ну конечно же. Как же без гитары?! И вот, два молодых человека, увлечённо вея ароматами пива исполняют наиболее известные рок композиции. Может и не слишком профессионально, зато с душой. И народ задерживается несмотря на жару. Дальше, буквально в двадцати метрах уже можно остановится и послушать хип-хоп. Здесь тоже островок людей. Тощий, высокий парень исполняет битбокс, его напарник читает. Ноги выносят к ларьку с мороженным. Перерыв. Жар идущий от тротуара гонит дальше. А вот и на самом деле занятная картина. Человек загримирован под пирата. Но не попугаев, ни обезъянки нет. Как ни странно, у него шарманка. Где только достал и где он видел пиратов с шарманками?! Но, не важно. Народа не так много, человека три-четыре. Ноги сами останавливаются. Широкополая шляпа дарит тень его лицу, отчего глаза переодически вспыхивают на солнце.Рука крутит ручку шарманки и льётся непередаваемый звук. Механически-магическая мелодия идущая по кругу. Может жара, может таинство звуков извлекаемых в непонятном ящике очаровывают и погружают в невесомое состояние. Раз, два, три-невольно вникаешь в цикличность мелодии. Невольно заворожённый ждёшь продолжения, ждёшь, очередного поворота ручки шарманки. Гипнотическое действо выхватывает из повседневности. Звуки улицы теряются где-то позади, либо вдалеке. Прохожие размываются в перспективе. Корпус шарманки украшен резными арабесками и когда-то был безусловно красив. Взгляд скользит по завитушкам словно читая некий шифр. Чудо… Внезапно поднявшийся ветерок дарит ощущение прохлады. И приносит с собой новые запахи. Запахи, абсолютно чуждые этим размалёваным фасадам и крикливым вывескам модных бутиков. Запахи более родные старому городу, тщательно скрываемые в глубине дворов, позади всей этой наносной пафосности. Очередной изгиб узора шарманки, ещё одна механическая нота. Улавливается лёгкий, чуть пряный запах старого дерева, давно отсыревшей штукатурки и давно проржавевших, сейчас раскалённых на солнцепёке листов жести. Мысленный взгляд дорисовывает, объединяя их и вот, на задворках фасадов возникает старый, но ещё крепенький дом. Как и большинство его собратьев, нижними окнами он врос в землю. Деревянно-кирпичный, чуть скособочивший свои два этажа, когда-то крашенный в весёлый зелёный цвет. Безусловно, он подвергся веянью времени и в двух окнах стоят пластиковые стеклопакеты, а на одной из сторон висит телевизионная тарелка. Но, всё также на чердаке живут голуби, а на кирпичной завалинке сонно лупает глазами одуревший от зноя большой серый кот. И всё так же в доме кто-то живёт.Ручка шарманки крутится вызывая ощущение механичности шарманщика. Мелодия кружится подобно дервишу. Конечно, это уже не те жильцы, чьи предки обживали и обустраивали этот дом. Конечно нет, они полны своими помыслами и заботами. Но, за всей будничной суетой, нет-нет, да промелькнёт мысль, об общих застольях на праздники во дворе под яблоней. О тех, кто рос под этим кровом. Возможно, отсюда кто-то ушёл, когда прозвучало страшное сообщение по радио. Возможно, кто-то не вернулся, а чья-то мать заламывала руки получив похоронку. Лоск новых фасадов имеет лишь запах свежей краски и освежителей воздуха, да ещё пожалуй привкус фреона в охлаждённом воздухе. Запах не имеющий истории и корней. Сонный кот прищурив зелёный глаз следит за воробьём купающимся в пыли. Наверняка будет дождь. Запах нагретой жестяной крыши вызывает картину искреннего праздника за общим столом, когда первый человек шагнул в космос. Плюм-плюм-плюм… шарманка крутится. Плюм-плюм-плюм… время идёт. Серый кот всё так же лежит на завалинке. Плюм-плюм-плюм… капает конденсат из трубок кондиционеров. Долго стоять в таком пекле невозможно и тротуар медленно переставляет ноги, заставляя двигаться дальше. Мелодия шарманки остаётся позади, встречные лица меняются, как впрочем меняются и вывески. Но, нет-нет, да и принесёт набежавший ветерок запахи… Запахи полнящиеся судьбами, настоящей жизнью.