Читать книгу Ярость и Боль - Дмитрий Евгеньевич Костров - Страница 19

На могильной плите

Завядшая роза.

На разбитом стекле,

Отпечаток ботинка.

Это все уже было

И все еще будет.

Жизни так мало,

Но знают все Будду,

Помнят Христа

И молятся Богу.

Все это привычка,

Ибо утеряли все веру

Молить о пощаде?

Зачем и кого?

И щека вся в помаде,

Да сердце мертво.

Нельзя предать друга,

Но кто знает мораль?

Все дела – то услуга,

И кто-то ищет какую-то грань?

Не ищи – ее нет, и не будет.

Кто-то пишет стихи?

Но кому, для чего?

Кто-то красиво поет,

Да смысл песни ужасен.

Ворота открыты —

Никто не идет.

Двери закрыты —

Воры ломятся в дом.

Могильный крест в паутине,

И покойник рыдает навзрыд.

Его все забыли, а он еще помнит тех,

Кто ему клялся в любви…

Он просто идет,

Его убивают.

Он убивает,

Его уважают.

И это так странно,

И это обидно,

Ведь это – наш мир.