Читать книгу Антипоэзия. Стиходелии разных лет - Дмитрий Гольденберг - Страница 47

Милая, мне представляется Африка

Когда я нюхаю твои грязные трусики:

Берег Слоновой Кости, Ангола, Судан.

И я, в чалме, за рулём потрёпанного рафика,

Помажу свои протоарабские усики

Гуталином made in Монгол Шуудан.

Я – на постели.

Надо мной – самолёт.

Самолёт протыкает облако.

Я протыкаю облатку твоей невинности.

Следы истязаний на теле,

Порванный рот

Предстают с беспристрастностью Кодака

Во всей своей толстости и длинности.

Аристотелю – Аристотелево,

Мефистофелю – Мефистофелево.

Каждый – пророк, пожалте, отведайте плоти его.

Каждый – непахано поле картофелево.

Я шепчу: «Аф-ф-фрика» —

По бархану ползёт мой верблюд.

Я лечу пó небу – без полицейских, светофоров и траффика.

Я жую обед из трёх блюд.