Читать книгу Циклы - Дмитрий Иванов - Страница 3

Один. Совершенно.

Одному, казалось бы, проще, но…

Нет.

Одиночества цвет не чёрный,

У одиночества свет нечеткий.

В одиночестве гаснет, как солнце

В закатной дали над морем,

Усопшее в боли сердце,

Упоенное безудержным горем,

Не важное уже никому.

Над влажными комами боли,

Что краснотой каркаде полны,

Не сияют ни звезды, ни призраки красоты.

Отблески света в окне томные очи едва ли

Смогли рассмотреть в сырой пелене.

Вмятины на стенах твой автопортрет.

Ссадины на сердце, в голове пробел.

Увы, не по таким звучит навзрыд

Сирена скорой помощи карет.

Страда и боль, уныние и слабость,

И буйство безмятежного покоя,

И разделённая на единицу радость.

Все то, что есть, и все, что будет,

Пока другая палка римская от

Боли снов страдальцев не пробудит.

Один – начало всех начал,

Тот броский шаг ухода от ноля.

Один – есть тот, кто все создал.

Один – число любого короля.

Будь ты один, а будь хоть сотня,

Не важно сам ты или с кем-то заодно,

В толпе средь единиц, ты – с ними сходна.

И каждый рвать готов тебя, чтоб

Не разрешить сорвать своих оков.