Читать книгу Понедельник – трудный день - Дмитрий Кудрец, Дмитрий Артемович Кудрец - Страница 19

Лишенный всяческого смысла,

Ложится на бумагу бред.

Слов больше нет. Иссякли мысли.

В душе моей погиб поэт.

Но странная метаморфоза —

Я ощущаю прилив сил.

Стихов не будет! Будет проза!

Погиб поэт! Писатель жив!

Рассказ, роман, а может пьеса?

Что это будет – все равно.

Я с неподдельным интересом

Ищу сюжеты за окном.

Но с прозой тоже нету сладу.

На ум ни слова не идет.

И, заменив перо лопатой,

Иду копаться в огород.