Читать книгу Поэзия свободы. Сборник сочинений - Дмитрий Куликов - Страница 3

Вечера из весёлых кафе,

Огалделые бравые крики,

Вдоль моста я иду по реке,

Сплетая мокрые нити

Из каналов и прочих ручьёв,

Из улиц бессмертных и парков.

Меня встретит пьяного ночь

И подарит мне много подарков

Из капелей весенних и птиц,

Изо льда в водосточных трубах,

Из любви и добра без границ,

И я пьяный любить их буду.

Шагаю вдоль мёрзлой реки,

Допивая пивную кружку.

Праздник весны, тень зимы…

Питерский вечер дружбы.

За прогнившей кладкой кирпича,

среди цемента, камня, щебня,

покоятся тела измученных людей,

в стены замурованных. Наверно,

лучший был для них итог,

с плетью рассеченным телом.

Наверно, если б только смог,

и не смирившись со своим уделом,

во благо кто велик, с кем Бог,

кто бережёт наследственность и дело,

и было б так, и если б только смог,

а ведь немногого совсем хотелось…

Настанет день и канет на покой,

сменяя бред ещё полнейшим бредом,

и мёртвый, словно он живой,

учить всех будет собственным примером,

но вопреки учениям и басням,

не внявши мудрости расстреленных времён,

своим же собственным, активнейшим участием,

возрождет круг униженных имён.

Я потерял свою же тень,

Ищу её который вечер,

Ищу её который день…

Рутинный поиск бесконечный.

По переулкам и в садах,

Среди аллей и старых парков,

В замёрзших за зиму цветах,

В подаренных себе подарках.

А впрочем ну её! К чему всё?

Что мне дела до неё?

Я ведь достаточно имею,

И заимею впрок ещё.

Капает слезами

Дождь плачущего неба.

Грустными глазами,

Без яркости, без цвета.

В солнце нет отрады,

Цветы не греют сердце.

В городе прохлада,

Здесь больше не согреться

Камням воспоминаний

О рвавшихся снарядах,

О голоде и страхе,

И о любви без знаков.

В глубоком котловане

Зарыты радость, счастье.

В реках его раны,

Кровь, обрывки страсти…

В городе прохлада…

Ветра…

        дожди…

                 ненастье…

В озябших серых лужах

Под покрывалом хруста

В тревогах и простудах

Под отражением чувства

Беспечности прохлады

И изморози счастья,

Ветра серенады

Поющие из пасти

Кварталов, переулков…

И капает капель

Подыгрывая струнам,

И, начиная день,

Из грязи цвета жизни,

И зарождает время

Со всей своей харизмой

Новые расцветы,

И прячутся под призмой

Мусора и стужы

Сотни новых жизней.

Биения стук послушай —

Он бесконечен, томен,

Наскучил уху вдоволь.

Беспечен и спокоен.

Гладкий, ровный, стройный.

      Переписки, контакты, чёрные списки, чьи-то боги, наши обелиски, любовь, песни, ломаный английский, крепкий кофе, мягкий виски, из под колёс брызги, визжат колодки, крутятся диски, много воды утекло, дурные мысли, испорчена совесть, скоро пристань, как быстро… и снова переписки, контакты, чёрные списки…

Санкт-Петербург и он же Питер,

Ленинград и Петроград.

Здесь вы как уж не крутите

О культуре говорят.

Эрмитажи там и замки,

Мариинка, площадя.

На постаментах стоят танки —

Культура, проще говоря.

Так вот идём мы всей семьёю

Вдыхая Невский аромат

К пешеходному проходу,

Чтоб в Кунцкамеру попасть.

Ступая плавно, безмятежно

На брусчатку вдоль шоссе

Сам себе пою я песню

О встрече жданной и весне.

Но исполнение минора пришлось

На время прекратить.

Решился нас Санкт-Петербург

Культурной грязью наградить.

Ах ты гандон! Кричу я вслед.

Вот пидарас! Кричит жена.

Культура есть и снова нет

Когда в грязище ты сполна.

Догнать бы этого шофёра

И дать культурного леща.

Чтоб не мешал и в преть народу

По брусчатке он гулять.

И окультурившись всецело,

Прямо с ног до головы

Салфеткой протираем тело

Благо в рюкзаке они.

Придя в себя после фонтана

И лёгкой ванны грязевой

В Кунцкамеру пошли мы плавно —

Не ехать же теперь домой.

Так что друзья как не крутите

Питер то или Москва:

Подальше от шоссе идите

И бойтесь брызг от колеса.

Моя мечта сбылась сегодня.

Я громко на хрен всё послал.

Не от беды и от расстройства

Я громко «Нахрен!» прокричал.

Не от тяжёлых будней серых

И не депрессии большой.

Не от перекуров нервных —

Всё даже очень хорошо.

Но что это за ощущенье:

Выходишь ночью на балкон

А пред тобою ночной город

Где ты гость и незнаком.

Ты наблюдаешь за движением,

Вдыхаешь свежий аромат.

Гул машин и ветра пенье,

Огоньки везде горят…

Ты смотришь, слушаешь всё это

И забываешь, что ты есть.

Но чей-то окрик громкий: «Света!»

Тебя вернул, ты снова здесь.

И обратившись к атмосфере,

Набравши воздуха в груди:

«Пошло всё нааахрен! Нааахрен!» Еле

Сдерживая счастье я крикнул громко от души.

Я на балконе в ожидании

Чего-то хоть себе в ответ.

А в ответ одно молчание,

Гул машин, фонарный свет.

Я стою в недоумении:

«Как же так? Всем по хрену».

Я набирают воздух снова

И снова:" Нааахрен!» я кричу.

Попытка «два» была успешной

И неожиданной весьма.

Не один я смертный грешник

Кто бранью крикнуть пожелал.

Девушка открыла створки

Своего белого окна,

Точно повторила строки,

Окно закрыла и ушла.

Я охренел! Скажу я честно.

Эту страну не победить.

Это просто Питер! Невский!

Как можно в Питере не пить?