Читать книгу Не каждый день бывает воскресенье. Поэзия души - Дмитрий Лагошин - Страница 3

Капает дождь, мокрый асфальт,

Парк весь усыпан листвой.

Где-то скрипит, наверное, альт,

Или дождь говорит с тобой?

Хочет поведать про холод небес,

Как на землю упал для тепла.

Он из реки когда-то «воскрес»,

Над которой туман и мгла.

Расскажет твой друг про водоворот,

И суть природных вещей.

Не раз и не два он свершал разворот,

И ты ни о чём не жалей.

Капает дождь, мокрый асфальт,

Лавочки все пусты.

Дождик сегодня вернулся назад,

Возвращайся домой и ты.