Читать книгу Секонд-хенд моих чувств - Дмитрий Олегович Давыдов - Страница 3

Птицы. Вы когда-нибудь задумывались, сколько всего вы про них не знаете? Сколько всего таит в себе одна маленькая черная ворона? Сколько хочет вам рассказать? Что ж, меня всегда волновал этот вопрос. Птицы для меня являлись неким барьером между землей и небом, в простонародном смысле, без всяких религиозных и бытовых вставок. Просто представьте, полчища кружащихся над вами больших воронов, черных как смоль, издающих крики, настолько истязающие душу, что они, даже не трогая вас, уже рвут на куски ваш маленький потаённый мирок – вашу душу. Поверьте, страшный сон самого чудовищного маньяка, наверное, был бы менее ужасен. Возможно, я сейчас и преувеличил, но согласитесь, каждый из вас представил ту самую картину. Кладбище, одинокая фигура стоит между могил, а вокруг – они. Призраки дня и ночи, чей разум для нас никогда не будет понятен, черные хозяева, пожалуй, даже самой смерти. Я, скрипя душой, ну или тем, что от неё осталось, могу сказать, именно эти существа имеют тут большую роль нежели чем что-то или кто-то другой. Вы, наверное, заинтересованы, почему именно вороны?

Вороны, а почему именно вы? В ответ я лишь чувствую боль от того самого истязающего душу крика, их всё больше, я пытаюсь сбежать от боли, но продолжаю спрашивать.

Почему именно вы?

Вскоре повисает тишина, небо становится светлым, ибо дети самого чистилища отправляются дальше выполнять заказы, на истязание следующих жертв, жертв собственного сознания. Вы думали, радостные мечты и мысли о чем-то прекрасном, переливающемся как леденец из лакрицы, спасут вас?

О, как бы ни так. Он лишь продолжал протыкать мою руку своими когтями и смотреть мне прямо в глаза, трапезничая мной. Вскоре я перестал чувствовать это, всё пропало, это как летальный наркоз, стойте…