Читать книгу Стихотворения - Дмитрий Петушков - Страница 9

Плачет Россия, цыганская скрипка.

Женщина милая с доброй улыбкой,

Я не робею от яркого взгляда,

Твой танец порою лишь вспоминая.

Мы так далеки и даже не схожи —

Ты молодая, за тридцать немного.

Радость поселка, а мне только память

Про годы, что вместе были когда-то.

Россия простая – ей буря не скрипка.

Россия простая, простая Россия…