Читать книгу Ладонь шестого чувства - Дмитрий Васильевич Волчек - Страница 2

Играет флейта утра.

И солнце приподнимает голову,

как дрессированная кобра из корзины факира,

прогоняя остатки сна спелёнутого тьмой разума,

разрывая её на тающие клочья.

Я наливаю чай, я священнодействую.

Я чувствую тепло земли,

уже охваченной оцепенением заморозков.

Дома в искусной подсветке

кажутся величественными…

а у деревьев девичьи руки.

Поэзия тёмных улиц,

дворов без названья,

с тусклыми глазницами оконных стёкол!..

Я знаю…

Я знаю, что можно испечь хлеб

и нельзя, сгорев однажды, возродиться.

Что камень, пущенный из рук,

вмиг падает на землю…

а птица – нет!

Я знаю, что состою из крови, слизи,

тканей мышц, костей…

я заключён в бутылку тела

три миллиарда лет назад – опальный джинн!..

Всё происходит по предписанным законам.

Но откуда… откуда я об этом знаю,

знаю это – что  всё так?!

Есть что-то в вещах, предметах

похожее на мысль?

Иль это просто пот, обильный пот

любовного труда природы, совокупляющейся с тьмой –

и проступающий на ровных, беззвучных плоскостях ума?

Так что же знаем мы?

Ведь Истина есть Путь.

Откуда же идём, куда?

Из гулких уст дворов, печальных истин,

оставшегося наледью «вчера» –

туда, где не напрасной

окажется вся боль и крики жертв,

мольбы и страсть,

захлёбывающийся сон любви…

Где с глаз спадёт туман небытия.

А души стёртые камней

подобны станут душам птиц!

И станет небывалым свет.

И кто же я?

Я состою из крови рек, дыханья ветра…

из плоти звёзд –

при этом продолжая быть

единым существом

Вселенной.

«»»»»»»»»»»»»»»»