Читать книгу Меняю адреса - Дмитрий Яковлевич Оксенчук - Страница 11

Мой дом не там, где я живу.

Мой дом когда-то мной оставлен,

и точно зубы сжаты ставни,

молчащих окон. Наяву

мне пыль не вылижет штиблет

на той дороге через мостик.

Уйти тогда мне было просто.

Не возвращаться – тяжелей.

Не злюсь на сына и жену,

что по душе им эти стены,

но сознаю я неизменно –

мой дом не там, где я живу.

Как будто бы под потолком

душа прорехой зацепилась,

вся занозившись о стропила,

не оставляет тот альков.

И русской печки хлебный бок

прозябшую ту греет душу.

И молока парного кружку

дом чудом для нее сберег.

Там электрической дугой

кот рыжий выгибает спину.

И верю я – мой дом не сгинул.

Он ждет, как ни один другой.

И тащат тучи над рекой

дождей ли полное беремя,

он ждет меня в любое время,

храня уют, храня покой.

Ни на показ, ни на молву,

я повторяю тихо снова,

как будто мантру – слово в слово…

Мой дом не там, где я живу.