Читать книгу Из пепла. Самый большой недостаток разума – это его безумие - Дмитрий Юрьевич Цыбулин - Страница 2

Гори, гори!.. И вдруг, однажды,

Никто сюда уж не войдёт.

Ещё, быть может, стрелка дважды

Свой путь неспешный обойдёт

И остановиться пружина.

И комнату накроет тень.

Цветёт повсюду паутина,

Напоминая твою лень.

Шаги умолкнут, пыль осядет.

Свернутся письма на столе:

За этот стол никто не сядет,

Никто не скажет: «Жить сто лет!»

И только стены будут немо

Хранить твой быт… Поэт ушёл,

Остыл его горящий демон,

Который был и добр, и зол.

Пройдут года. Вдруг, ранним утром

В окошке мутном тень мелькнёт —

Там кто-то трепетно и мудро

Рукой дрожащей лист возьмёт:

Ещё не все расплылись строки,

Бумаги шелест ещё цел.

И вот, отбросив сплетни-склоки,

Мудрец тебя, поэт, узрел!

И поздней ночью у камина,

Под бликом свечек и вина,

Другие станут с умной миной

Шептать: «Унылая страна,

Ты породила эту душу —

И гений вырос пред тобой!»

И будут слушать чьи-то уши

О том, как вещею судьбой

Поэт ведом когда-то был…

Но ты тогда работал тихо:

Таскал мешки с мукой и пил.

Лишь вечером, устав от лиха,

Ты музу зрел в девичьих лицах,

Марал листы… И жизнь ушла.

Судьба осталась на страницах,

С судьбою смерть тебя свела.

Кем был ты? Просто работягой,

В котором ютился поэт.

Случайно выжила бумага

И все увидели твой бред.