Читать книгу Буду популярен после смерти - Дмитрий Завадский - Страница 39

Гордая птица на краю скалы,

Она стоит, готовится к полету.

Обрыв высокий, километра три,

Но ей не страшно, ни на йоту.

Сорвалась, крылья мощные раскинув

И ринулась что силы есть в темную бездну,

Забыв, что может просто сгинуть,

Если чуть-чуть хотя бы вера треснет.

Застыл усталый, неподвластный птице свет,

Она летела, и летела, и летела…

Очнувшись вдруг в один момент,

Застыла в ужасе, ведь она падала, сгорала, тлела.

Тайфун окутал землю, небо вспенилось и потемнело.

Крыло сломалось – не порок совсем; не в счет усталость,

Но как искусство просит жертв, так и перо лишь правду стелет:

Живой мертвец уж не жилец, ему чуть-чуть осталось.

Казалось бы, в любой другой отрезок времени, ни одному до погибающих ведь дела нет,

Но в каждый раз, каждый из нас виновен, коль даже ненароком худо делает…

Из-за чего повсюду слышен злобный, желчный и довольный скрежет?

Тебе ль не знать: злорадство ни за что до слез и боли доведет, тупым ножом дорежет.

Ты не поймешь. Ты не найдешь ответа.

Ты знаешь, все пройдет. Пройдет и это…

Не ставлю крест, надеюсь, что ей повезет под ветром,

Хоть маловероятно, но я помню: падать ей три километра.