Читать книгу Bolan und die Krise in Kanada: Ein Mack Bolan Thriller #24 - Don Pendleton - Страница 7

Ein elegantes GMC-Wohnmobil rollte lautlos auf den Parkplatz von ‚The Natural‘, einem bescheidenen Bistro an der Nordseite von Buffalo, und kam in der Nähe eines schwach beleuchteten Hintereingangs zum Stehen. Es war genau Mitternacht, der Parkplatz war etwa halb voll. Die verstärkten Klänge einer Westernband schwappten von der Bar aus in die neblige Nacht hinein.

Zwei Männer erschienen aus dem Schatten an der Ecke des Gebäudes in der Nähe des Hintereingangs, um misstrauisch auf das große Fahrzeug zu blicken - dunkle, stämmige Männer mit einer aggressiven Haltung und mürrischen Gesichtern.

Die meisten Männer hätten sich ruhig umgedreht und wären in die andere Richtung gelaufen, um eine Begegnung mit diesen beiden an einem einsamen Ort zu vermeiden.

Nicht so der Insasse dieses Wohnmobils.

Er kam schnell und lautlos herab, ein kaum wahrnehmbarer, sich bewegender Schatten der Nacht, und hatte die Hälfte der Strecke bis zu dieser Hintertür zurückgelegt, bevor die Wächter auf seine Anwesenheit dort reagieren konnten.

Die Reaktion, als sie dann kam, war instinktiv, aber gut koordiniert - schnell, entschlossen, tödlich für den gewöhnlichen Eindringling. Jeder wirbelte in einer wunderschön choreographierten Hocke herum, nahm Abstand voneinander, Pistolen tauchten aus dem Nichts auf und schwangen sich in einer schnellen Aufstellung auf dieses gleitende Ziel.

Dieses Ziel war jedoch kein gewöhnlicher Eindringling. Bekleidet mit einem schwarzen Outfit, das sich wie Haut anfügte, groß und anmutig mit einer Figur, die eine hervorragender körperlicher Verfassung versprach, war seine Antwort sofort und endgültig. Ohne merkliche Unterbrechung seiner Vorwärtsbewegung brachen aus der bauchigen Spitze einer Waffe in seiner rechten Hand doppelte Mündungsfeuerblitze aus - stumme Flammenstifte, die in einem kleinen Bogen die Geschichte vom Tod für zwei erzählten. Es war ein scheinbar unpersönlicher und unberechneter Akt, fast automatisch in seiner Spontaneität und doch bizarr in seiner leisen seufzenden Wirkung, als die Waffe die flüsternden Abgesandten des Todes in die Nacht hineinbrachte.

So starben ‚Ponies‘ Latta und Harry der Leichenwagen, zwei der ‚gemeinsten Jungs‘ in Buffalo-Torpedo.

Und der Mann in Schwarz ging ohne Pause weiter, schritt zwischen den Kadavern hindurch, geradewegs zur Tür, die er mit einem gut platzierten Tritt öffnete und ihn nach innen und über einen abgedunkelten Flur zu einer anderen Tür trug. Er ging an dieser vorbei zu einer vorgehängten Tür mit Blick auf die Bar.

Ein Barkeeper würfelte mit ein paar schläfrigen Gästen. Spärlich bekleidete Cocktailkellnerinnen streiften durch eine lustlose Menschenmenge an den Tischen. Drei Musiker in hellen Westernkostümen kämpften um Gleichgültigkeit, während ein hübsches Mädchen in einem G-String gelangweilt mit entblößten Brüsten im Hintergrund hüpfte.

Die Kellnerinnen und die Tänzerin waren die einzigen Frauen vor Ort.

Aus den eisigen Tiefen des Blicks des hochgewachsenen Mannes erwachte kurz ein Schimmer von Zufriedenheit, als er sich zum Missionsziel zurückwandte. Er klopfte leicht an die geschlossene Tür und ging dann hinein, ohne auf eine Einladung zu warten.

Robert ‚Naturals‘ Gramelli saß mit dem Rücken zur Wand an einem ramponierten Holztisch. ‚Naturals‘ war der Chef auf dieser Seite von Buffalo. Er hielt Hof mit seinen beiden Caporegimen, Ben Mazzo und Charley Cantillo. Ein vierter Mann saß nervös im Hintergrund und lächelte über seine gefalteten Hände.

Nur der Kopf von Gramelli schwenkte in Richtung der offenen Tür. Sein Kiefer senkte sich, die Augen wölbten sich - und das letzte Bild, das auf der entsetzten Netzhaut festgehalten wurde, war eine große schwarze Gestalt, die in der Türöffnung stand, und eine leise Flamme, die aus einer langen schwarzen Pistole wehte, die in Hüfthöhe in den Raum gehalten wurde, und vielleicht - in diesem letzten Moment des erhöhten Bewusstseins - das brutzelnde kleine Geschoss selbst, das zwischen diesen Augen hindurchschlug.

Mazzo und Cantillo hatten kaum Zeit, das Ereignis zu würdigen, da sie das gleiche Schicksal wie ihren Chef ereilte. Der nervöse junge Mann an der hinteren Wand lächelte weiter, sein Blick wanderte von den gefalteten Händen zu einer kurzen Inspektion des Gemetzels bis zum Urteil in der Türöffnung.

„Mack Bolan“, erklärte er ruhig und bewegte nichts als seine Unterlippe.

„Dein Name ist Chebleu?“, fragte die kalte Stimme aus der Türöffnung.

„Ja, ist er.“

„Auf geht's.“

„Du bist meinetwegen gekommen?“

„Ich bin nicht wegen dir gekommen“, antwortete der Mann in Schwarz, sein Blick ging kurz nach unten. Er warf die Medaille eines militärischen Scharfschützen in den Raum und wiederholte: „Lass uns gehen.“

Andre Chebleu, Überlebender - ein Geist aus der Vergangenheit mit Namen und Gesicht, der an Schmerz und Wut für den Mann in Schwarz erinnerte - stand leise auf und folgte dem Henker nach draußen.

„Du siehst aus wie sie“, sagte Bolan zu ihm.

„Mit dir werde ich wahrscheinlich so enden wie sie“, antwortete der Kanadier.

„So oder so“, sagte Bolan seufzend. „Ihre Tarnung ist aufgeflogen. Sie haben dich für den Mord reingelegt. Und zwar heute Nacht.“

„Woher weißt du das?“

Bolan lenkte den Bruder von Georgette Chebleu zum ‚Kriegswagen‘ und sagte ihm: „Ich werde es dir zeigen. Dann wirst du mir etwas zeigen, Bruder Andy.“

Als Chebleu zum Fahrzeug eilte, stieg er ohne Zittern mit einem sanften Lächeln auf dem Gesicht über die Überreste der Außenwachen.

„Was könnte ich dir zeigen?“, fragte er leise.

„Die andere Seite.“

Der Undercover-Agent aus Kanada stieg mit einem fragenden Lächeln in das Wohnmobil und spielte den Besorgten: „Die andere Seite von was?“

„Die andere Seite der Hölle“, sagte Bolan zu ihm. „Dahin sind wir unterwegs.“

„Jetzt sofort?“

„Gerade jetzt“, sagte der Henker.