Читать книгу Не было печали - Дуся Широбокова - Страница 7

Я себя считаю абсолютно мирным человеком. Оружие держала несколько раз в жизни. В первый раз на НПВ. Это советский предшественник ОБЖ, называется начальная военная подготовка. Там нас учили надевать противогаз и разбирать автомат Калашникова чуть ли не с закрытыми глазами. Потом несколько раз стреляла из пневматической винтовки по банкам на огороде. И тут меня вдруг пригласили в тир пострелять. Я подумала: «Почему бы и нет?» Но пошла без особого энтузиазма. Тир находится в музее им. Калашникова. Пришла. А там все строго. Кругом охранники. Сам тир за закрывающейся дверью, где написано, что вход только со справкой от психиатра или по действующим водительским правам. Хотя, когда ездишь по нашим дорогам, думаешь, что половину водителей неплохо бы сдать в психушку.

Зашла, смотрю, почти одни мужики, всего одна тетенька. Сама стрельба идет уже в отдельном помещении, за бронированной дверью и стеклом. Выходит отстрелявшийся мужик. Довольный, раскрасневшийся. Заливается соловьем. Рассказывает, глазки блестят. Какой пистолет тяжеленький, какая отдача мощная, сколько раз попал. Смотрю на него скептически и думаю: «Много ли человеку надо? Пистолетик дали и счастлив». А тут еще главный начальник в тире говорит: «Вы не переживайте, у нас тут аптечка есть». Я напряглась. Он продолжает: «Объясняешь, объясняешь им, что не надо прижиматься лбом к прицелу. И все равно находится умник, который не слушает. И что? Выходит – бровь рассечена, кровища хлещет. Приходится помощь оказывать». Я вжимаюсь в кресло, думаю: «Может, тихонько отползти к выходу? Что я тут потеряла? Не стреляла – и не надо».