Читать книгу Моя Арктика. Сборник стихотворений - Эдгар Штучный - Страница 12

Поэт, художника, один раз врасплох застал:

«Ты не уверен?! Да?!

Не жми на карандаш!

Мольберт не прыгает в окно и не бежит от чертовни!

На холсте ауры Святых, их образ обозначил ты!

А сейчас взялся за вино, отпил и бросил на гуашь,

О чем ты думал?! Ой, глупец!

Вблизи Богов чертей писать»…

И красный цвет и черный цвет,

И черной кистью на скелет,

И на холсте возле Святых,

Вдруг появился чёрта след.

И загорелось полотно!

Художник падал и вставал.

Его безумный взгляд в дыму

Пожаром пьянства полыхал…

Поэт, набросил на мольберт

Густую шаль бесценных слов.

Мольберт – остыл, художник пал,

Вставал и забывал свой сон.