Читать книгу Моя Арктика. Сборник стихотворений - Эдгар Штучный - Страница 69

Раненье в грудь, столичная больница,

Палата номер семь, кровать, фигура, тени…

Часы настенные, в минутах заблудившись,

Лежит поэт – мечтатель поколений…

Его душе святой не долго дано литься

По чёрствым устьям жизни опустелой.

Он верил Библии – тому, что говориться:

В смерть души отделяются от тела…

Луч золота – от солнца струн игривых,

Теснились в хрупкое окно седьмой палаты…

Поэт в сознании, едва держась от силы,

Ронял надежду в изобилье раны…

Зрачки устали мешкаться по стенам,

Уста – единственные жившие из плоти…

Последний круг кровь делала по венам,

Поэт сказал: «Вы многое поймёте»…

Затих шум стрелок от часов настенных,

И скрылось солнце в стае хмурых туч…

Сомкнулись веки, губы у поэта

И сердце, растеряло смысл чувств…

Раненье в грудь, столичная больница,

Палата номер семь, фигура охладела…

Он верил Библии и всем её страницам:

В смерть души отделяются от тела…