Читать книгу Любите женщину - Эдуард Барсегян - Страница 18

Ты рождена в мои 17 лет.

Завороженный, я считаю годы,

Когда меня не будет больше – нет! —

И стану частью брошенной природы.

Отыщут после пусть мои рубцы

На вскрытом сердце – это ли не память?

Я их дарил – не мертвые цветы!

Что, кроме пепла, оставляет пламя?

Но это не касается обид.

Твой совершенный запах тела,

Как и наивный от природы стыд,

В меня впивался, восходя по нерву.

Мы были неприкаянно добры

К любым прикосновеньям наших взглядов.

Как были мы безудержно чисты

В растрате чувств под крики водопада!

Покинутая мною по судьбе,

В моем – уже чужом! – окне нет света.

17 лет, отторгнутых тебе,

Дарю взамен прощального букета.