Читать книгу С черновика. Любовь, религия и дружба - Эдуард Береснев - Страница 4

Прости меня,

Я не скрываю, что часто обижал тебя.

Прости меня,

Я, мама, знаю, как жизнь твоя порою нелегка.

Ты словно птица, крыльями обняла

Мою судьбу, давая лишний шанс

На то, чтобы исправился бродяга

И хоть раз в жизни выслушал тебя.

Но я другой. Свободой напоённый,

Мечты свои пытаюсь изменить.

Забыв про дом и возраст твой преклонный,

В котором только начинают жить.

Я не усидчив, что же мне поделать.

И не влекут меня домашние дела.

Я вырос, мама, время пролетело

С того момента, как меня ты родила.

Ты помнишь, в детстве, просто шутки ради,

Я разрывался, злился на тебя.

И убегал, не замечая сзади

Твой грустный взгляд, глядящий на меня.

Я возвращался только поздно ночью,

И, наклоняясь к спящей говорил:

– Прости меня, моя родная,

Опять тебя сегодня огорчил.

Прошли года, и с тем же я азартом

Иду бродить по улицам ночным.

Забыв тебя предупредить, опять же часто

Приходится мне вновь прощение просить.

Ты ничего не скажешь, лишь посмотришь

С улыбкой материнской на меня.

А я-то знаю, что обиду помнишь,

Но всё равно прощаешь ты меня.

Я не заметил первую морщинку

На материнском молодом лице.

Не видел боль, с которой ты ложишься,

Когда твой сын шагает в темноте.

Ты всё прощала с лаской и любовью

И думала, что всё же изменюсь.

Прости меня, теперь я мама понял,

Что всё пойму, как только в новь вернусь!