Читать книгу Заметки непутёвого туриста. Часть 4 - Эдуард Петрушко - Страница 3

Иногда суровая реальность бьет по хребту с такой силой, что позвонки осыпаются с грохотом о землю, а сознание отказывается воспринимать действительность, как будто в голове повыбивало все предохранители…

По выходу из аэропорта, более продвинутые туристы переодеваются прямо на улице, скидывая с себя шкуры и меха зверей, заскакивая в шлепанцы и шорты, и с жалостью поглядывая на непродуманных себе подобных. Мы же стуча тяжелыми осенними ботинками, пытаемся найти встречающую сторону, которая оказалась в лице маленькой неприметной женщины, с табличкой в руках, размером с пачку сигарет, на которой красовались жутко исковерканные наши фамилии. Успокоившись, мы как цыплята последовали за шустрой мальдивкой, которая уверенно забежала по мокрому трапу на старое суденышко, следовавшее на другой остров, где расположена столица Мальдив – Мале. Попав на землю самой маленькой столицы в мире, я вздрогнул и впал в тихий коровий шок на длительное время…

На смену водному чермету, пришло праворульное маленькое такси, неустановленной марки и мохнатого года, скрипевшее под нами, как потертое седло и издававшее другие звуки, похожие на стон умирающего динозавра. Водитель вез нас по узким, как мышиные норы улицам, где пешеходные зоны отсутствовали в принципе, а люди шныряли под колесами машин, словно муравьи, не думая ускоряться при звуках клокочущего клаксона. По дороге в отель мы дважды задели зеркалом нерасторопных граждан, и судя по их спокойной реакции – такие инциденты на мальдивских дорогах в порядке вещей. Одно зеркало водитель не раскрыл, чтобы было легче разъезжаться с мотороллерами и другими участниками этого безумного движения, где действовало одно правило – кто наглее…

Мотороллеров было такое количество, что Вьетнам и Таиланд – просто пустующие трассы… Владельцы этих двухколесных зверьков выпрыгивали из-за углов и прочих неожиданных мест, словно пытались испугать следующих по дороге других участников движения. Весь долгий семитысячный перелет, показался мне плесканием в детской в ванночке по сравнению с 7-мью минутами дороги до отеля, американские горки, мать вашу мальдивскую…

Высадив нас посередине дороги, так как обочина просто отсутствовала, водитель чихнул старым дизелем и влился в хаотичное движение, а гид указал дальнейшее направление движения, в сторону серой грязной улочки, больше похожую на козью тропу. Ошарашенные, мы ступили в темноту Малевских трущоб, таща за собой свою нелегкую поклажу. С трудом, разминаясь большими дайверскими чемоданами, мы с интересом выискивали усталым взглядом вход в отель. Вокруг одни убогие здания, нелепо торчащие вверх разноразмерными мухоморами, закрывающие свет солнца. Неожиданно гид остановился и показал пальцем на стеклянную дверь, где скромно красовалась мутная табличка с названием отеля.

Выскочил бой, схватил чемоданы и, как положено, предложил влажные салфетки и напитки, все это выглядело смешно и нелепо, с нас тек пот, места в холе было мало, и стояла духота, несмотря на работающий кондиционер. Лифт, как маленький гробик на 1,5 полноценного человека, поднимаемся поочередно и медленно.

Номер чистенький, прохладный, белоснежное белье, но открыв окно, впадаем в шок вторично – одно окно выходило на стену соседнего здания, а второе открывало неповторимые виды на разношерстные серые дома, возводимые строения и торчащие краны. Глядя вниз, видим листы ржавого железа, накрывающие невысокие здания, на которых уютно расположились горы мусора, состоящие из пластмассовой тары, окурков и прочих бросаемых сверху отходов. Мне хотелось выцарапать себе глаза, проснуться как от ужасного сна, но, увы. Виды из любой точки московской Копотни или Бирюлева – это пейзажи на женевское озеро, по сравнению с тем, на что мы лицезрели из окон отеля в столице Мекке курортов – Мале.

Ополоснувшись, вышли на улицу, которая встретила нас тоннами влажного тяжелого вечернего воздуха. Начинало темнеть, по маленьким проходам, уходящими перпендикулярно от основной улицы, сновали люди, как морлоки из «Машины времени» Г. Уэллса, рассматривая из темноты белокожих гостей. Трудовой народ собирался по домам и разбирал свои мопеды, которые стояли буквально везде, едва не перекрывая вход в отель.

Маленькие продуктовые лавочки, вперемешку с ремонтными мастерскими и строительными магазинами, вокруг мусор, мешки со строительным хламом, а бычки от сигарет как земляничные поляны, были повсюду. Урны и пепельницы отсутствуют на Мале в принципе, что поначалу создает определенный дискомфорт для туристов, даже русских, начинающих привыкать к определенной культуре бытового поведения.

Все увиденное напомнило мне приключения главного героя известного романа «Шантарам», который жил в трущобах Бомбея. Понятно, что на Мальдивах земли мало, ее просто нет, государство расположено на коралловых островах, а столица Мале стоит на клочке земли, чуть больше футбольного поля, но веники и урны, можно из Китая или Индии завезти…

Решив скрасить обстановку парой стаканов пива, выясняем, что спиртное на Мальдивах не продают вообще ни в ресторанах, ни в магазинах, даже из-под полы… Правоверная мусульманская страна, яро борющаяся с алкоголем и алкоголизмом. Лучше бы пиво продавали туристам, да на гешефт хоть город подмели…

Несолоно хлебавши, мы побрели в номер, где нас ждала привезенная контрабандой теплая самогонка, сало и колбаса.