Читать книгу В дебрях одиночества - Егор Акулов - Страница 46

Вот ножки, ручки, голова —

Мой персонаж почти готов.

Я назову его сперва

Ну, скажем, Петя Иванов.

Такой и эдакий прохвост,

Меланхоличный он поэт,

С обычным телом, средний рост,

Чей друг хваленый Интернет.

Положим, я дорисовал

Его детально, не соврав.

Затем пустил на карнавал,

Он честен был и не слащав.

И вот ходил, и все ходил,

В мечтах любовных утопал,

И оттого безбожно пил

И что-то в рифму все шептал.

Вокруг не те, ответы «нет».

Все ближе, ближе черный лист,

Хотя ему ну двадцать лет,

Он в эти годы реалист.

А дорисую-ка я дождь,

Ведь мало ливневых картин.

Меня бросает снова в дрожь,

Что я героя обделил.

Но что поделать, если так.

И как помочь, мой персонаж?

Умрешь – так скажут что дурак.

Еще б назад тебе пейзаж

Какой-нибудь, где сверху синь

А снизу пусто, только смерть

Без всяких там богов, богинь,

Лишь чернозем и дуба твердь.

Прости, лирический герой,

Я виноват, но так хочу

Забыть и разорвать долой

Рисунок. В рифму прошепчу,

Как ты обычно, как поэт,

Как меланхолик, но мертвец,

Стерев печальный силуэт,

Отправив в пустошь наконец.