Читать книгу Пр. Пушкина, 220. Стишки - Егор Ващекин - Страница 17

Жизнь, для меня, как глина

Я – обожженный сосуд

Весна это запах жасмина

В куст которого ссут

Тучи как в луже страницы

Город под словарём

Строчками, будто на спицах

Истина вяжется в нём

Небо – больное нёбо

Месяц – поломанный зуб

Кровоточащая рана заката

И горизонт как жгут