Читать книгу Крик - Екатерина Грушецкая - Страница 6

День скинул с плеч рутинный груз,

И хочет тьма на город лечь.

Скрывая света белый меч,

Воспрянет ночь, мать пошлых муз.

Запляшет, грязная цыганка,

Встряхнет ряды нелепых бус,

В блестящих отраженьях луж

Покажет мира нам изнанку

И горечь наших страшных душ.

Унылый день в ее упряжке,

И нету никаких помех!

Цыганка, оголяя ляжки,

Закружится под дикий смех.

Черноволосая лелеет

Гроздь человеческих пороков,

И главная ее идея —

Что сон – утеха чудаков.

Арена всех земных затей,

Дом тихих заплутавших духов,

Что ужасы нам шепчут в ухо,

Ночь – репетиция смертей.