Читать книгу Граница бури - Екатерина Майорова - Страница 8

У меня все нормально – практически тридцать шесть.

Есть куда убегать – пустыри, Ярославль, мишень.

В ее центре я словно в себе – хоть стрелой пришей.

Все попсовые песни текут из моих ушей.

Все они про меня, все орут: «На, смотри, смотри!»

Как летучая мышь я вслепую схожу с перил,

Ну а внешне: держать равновесие, дикий грим —

Для людей я пока ничего же не натворил.

Просто встретив в отделе, где соки и вина, тех,

Кто друг другом проломлен, кто прыгает по черте,

Столбенею от ужаса, жмется к порогу тень —

Как же мы не они? И под пулями в пустоте?

У меня еще есть чем заняться, я стружка, а жизнь – верстак,

Можно всех пожалеть, можно гладить хромых собак.

Только камер у сердца – четыре, и четвертак

Весь снимает тебя, хоть до трех считай, хоть до ста.

Боль цветет что кувшинка в раскрытой моей горсти,

Я ложусь лишь под утро, и снится часам к пяти —

Ты берешь меня в руки, как яблоко то – нести

Игнорируя все мои «Отпусти!»