Читать книгу На горбатом мосту - Екатерина Полянская - Страница 18

Угаснет род. Последний император

Бездетен. И ему уже давно

Аукнулись все безрассудства, траты,

Победы, пораженья. Всё равно

Ему теперь – а что же дальше будет

С империей, с законом. Что закон?

Он понимает, что его забудут

Ещё во время пышных похорон.

Сквозь штукатурку дней едва сочится

За каплей капля – память. И порой

К дождю ужасно ноет поясница,

И мучают не раны – геморрой.

Все говорят, что он в маразме. Право,

Ему ведь безразлично, кто ему

Наследует и по какому праву…

Да, он, конечно, болен. Потому

Привычные дворцовые интриги

Плетутся, не беря его в расчёт,

И на столе пылятся свитки, книги,

Которые он в руки не берёт.

О чём он думает на самом деле?

Ведь боги ждут его… Однако же

Сомнительно, чтоб думал он о теле,

И мало вероятно – о душе.

А я – о чём? Чего мне не хватало,

Когда писался этот самый стих?

Как будто мне и правда было мало

Своих забот и горестей своих?

Но кажется – отыгранная пьеса,

Откланялись актёры в свой черёд…

А приглядишься – времени завеса

Колышется и действие – идёт.