Читать книгу От пяти до двадцати. Стихи - Екатерина Зуева - Страница 63

Прогонит ветер остатки гроз.

Сойдется вечер, зима, мороз.

На озимь голый придут снега,

Украсив долы, укрыв луга.

Зачем так мило белить холсты?

Ведь, на белилах, рисуешь ты.