Читать книгу Сентиментаlist - Эль Стравински - Страница 4

Пылью гравия дней вдаль уходит случайный прохожий,

Как-то врезался в память фланелевый серый костюм,

Еще влажная темень беcцветных пустующих клумб,

Даже зябкое утро как будто блуждает под  кожей.

Чуть помятая шляпа не укроет от гулкой толпы,

Не спасает «вчера» от стремительно йдущего «завтра».

Мой прохожий, неужто не будет возврата?

– Не меняют на милость ушедшие в небо кресты!