Читать книгу Репродукция. Стихотворения - Елена Бальке - Страница 3

Белым пламенем оборачивались цветы.

Одни от доброты. Другие – так просто – от ревности.

Ревности по наитию —

от недосказанности и незавершенности.

Нежно и безнадежно сбрасывая с себя одежду,

уставше и странно глядя в окно,

повторяя все те же скупые и скованные движенья,

в кромешной темноте никто не заметил слезинки на ее лице.

Как часто люди смеялись ей в спину…

Как часто говорили ей тихо, в пол-голоса, гадости —

она старалась не слушать.

Просто не слышать.

Забыть. Все простить.

Но не могла. Не всегда получалось.

Как, например, в то безнадежно-серое утро.

За окном догорала заря, а она все стояла.

Стояла молча у окна и смотрела вникуда.

В далеке был слышен скрип качели. Звон дождя.

Уставшая заря окончательно расстворилась

в призрачном пространстве белого утра и больше никогда.

Больше никогда не повторится это мгновенье.

Только в голове безнадежно стучали мысли.

Отстукивали свои ритмичные такты вековых

непониманий происходящего,

вечных недосыпаний уходяще-приходящего.

Что за окном? Что на земле? И что под рукой?

И как забыть то, что мне снилось?

И как забыть то, что не сбылось?

То, что когда-то так сильно манило-звало.

Обещало, кричало… и не пришло…?

Все проходяще. Все мимолетно.

Реально мгновенье и только оно…

Но вот оно тоже уже позади…

И плачут качели, и тихо льет дождь.

А люди, как звери, нет хуже,

как ёж – нельзя прикоснутся…

Странно, но рядом с людьми всегда чувствуешь боль…