Читать книгу При свете Луны. Стихи медиума - Елена Бухтенкова - Страница 166

Умерших душ сейчас так много,

Все встали защитить твой век.

Тебя, людей, да кто посмеет,

Обидеть чувства, ты поэт!

Лихой на травке прокатился,

Да съехал, видно, от ума.

Твоя любовь, добро, сестрица,

Мы чувствуем все с далека.