Читать книгу При свете Луны. Стихи медиума - Елена Бухтенкова - Страница 67

Птицы летят, нас уже не вернуть.

Крошатся крест и могила.

Если пришли вы к своим на погост,

Киньте вы нам мандарины.

Или цветочек, что в поле растёт,

Роз нам, поверьте, не надо.

Просто так больно, не видите слёз.

А мы живём где-то рядом.