Читать книгу Письма издалека. Стихи медиума - Елена Бухтенкова - Страница 42

Вот скоро осень, как же странно,

Писал и я о ней стихи.

Меня распяли, не додали, всё сжёг, упрямый был в ночи.

Теперь жалею, нет уж мочи,

Брожу я вечером один.

Ищу я день свой, между прочим,

Но нахожу лишь свою тень.

Ругаться матом – это гнусно!

Всегда свой рот прополощи.

Ну, если сильно тебе нужно,

Скажи всего лишь – «батюшки».