Читать книгу Воздушный колокол. Книга стихов - Елена Игнатова - Страница 22

Зима на убыль. Ветер тянет мыльней,

грязь чавкает со вкусом под ногою,

дрожащее пространство и нагое

для глаз затруднено, преизобильно.

Поэт со мной, москвич с лицом изгоя,

взглянув окрест, проговорил: «Морильня».

Но посмотри: телесность, кротость, страх,

предродовое напряженье воли

я чувствую и в поле, и в холмах —

как роженица, путаясь в подоле,

земля в своих границах и морях

встречает полдень в крепости и боли.

Поэт застыл с улыбкою слепой,

над нами к небесам восходит птица…

– И наша жизнь, – я говорю, – постой,

как капля хмеля в чаше золотой,

Бог ведает, во что пресуществится

в отчизне милой, родине святой!