Читать книгу Верую. Стихотворения - Елена Ивахненко - Страница 3

Зелёный май округу одевает.

На огороде подвиги вершу.

А как писатель – праздную лентяя.

Писать ленюсь. Или боюсь. И не пишу.

Чего боюсь? Саму себя подслушать,

Саму себя узреть не на коне.

И всё, что скрыто, вытащить наружу.

Не по нутру… Да разве только мне?

Нет, не сейчас. Боюсь и прикоснуться,

Пчелиный рой будить в душе моей.

А если уж писать – чем отзовутся

Мои слова в сознании людей?

Не пролежат ли попусту на полке,

Не тронув никого, не вразумив?

И, если так, немного в этом толку —

Вскрывать души болезненный нарыв…

Промаюсь так и не рожу не строчки,

А месяц май – художник и поэт.

И майское тепло вскрывает почки,

Из них листва спешит на белый свет.

И ни в одной из почек нет сомненья —

Нужна ли миру или не нужна

И кем ей быть – кормёжкой или тенью,

Растёт – и всё.

Свобода. Жизнь. Весна.