Читать книгу Розовый кокон. Следствие ведёт Рязанцева - Елена Касаткина - Страница 5

Земля будто кипела. Коттеджный посёлок накрыл мощный ливень. Бешеные потоки дождя смывали яркие краски летнего дня. Мир стал пугающе серым. Стекающие с крыши струи хлестали по окнам, стучали по подоконникам, и, не достучавшись, убегали потоками вниз по стене в узкий желоб сточной канавки.

В такую погоду хочется сидеть дома, прижимаясь к маме, перелистывать книжку, тыкать в картинки пальцем и задавать вопросы, на которые и сама знаешь ответ. Вместо этого приходится стоять в этой унылой комнате, в пугающей толпе таких же унылых людей. Мама тоже тут. И папа. Но они словно чужие. Перешёптываются о чём-то с Учителем, на неё не смотрят. Обидно!

Приглушённый свет розового абажура разбрасывает по стенам нечёткие тени. В комнате тошнотворно пахнет сыростью и ещё чем-то тёплым, масляным и пряным. От этого запаха Лине становится дурно.

Учитель кивает, поворачивается к людям в серых одеждах, разводит руками. Все как по команде становятся в круг.

Так это игра!

Догадка приводит Лину в восторг. Улыбаясь, она ловит мамин взгляд, но не может поймать. Отец, подхватив табурет, ставит его в центр круга и приближается к дочери. Учитель одобрительно кивает и смотрит на Лину тягучим завораживающим взглядом.

– Залезай! – пригласительно протягивает руку Учитель. От его глаз и улыбки во рту Лины появляется давно забытый вкус сладкой ваты. Розовой, на палочке, что продавал весёлый клоун в парке на День защиты детей. Это было удивительно и завораживающе – тонкие волоски нитей патоки накручивались на палочку, превращаясь в воздушное ванильное облако. Ощущение счастья – вот что это было. Тогда. Но не сейчас. Это не игра!

– Не хочу, – заупрямилась Лина и поймала на себе гневный взгляд матери.

– Лезь, – процедила сквозь плотно сжатые губы мать, и тяжёлая рука отца легла на плечо.

Лина вздохнула и вскарабкалась на стул.

Лица людей серьёзны и хмуры. Они чего-то ждут. Она догадалась – чего.

– Буря мглою небо кроет… – начала декламировать когда-то заученное с бабушкой стихотворение. Бабушка всегда учила с ней не совсем детские стишки. Ни какой-нибудь «Мойдодыр» или «Тараканище», а красивые сложные строчки о природе, погоде и ещё чём-то не совсем пока для Лины понятном. «Ничего, придёт время – поймёшь, ещё спасибо скажешь, когда в школе проходить будете».

– Не надо, – прервал Учитель. – Ты должна молчать. – Он медленно и плавно обошёл хоровод людей и стал у Лины за спиной.

Он всегда передвигался, словно дрейфующий на волнах парусник. Длинные одежды скрывали ноги и, казалось, что он не ходит, а парит над землёй.

– Мы собрались сегодня, чтобы проверить – нет ли дьявола в этом ребёнке, – прожурчало за спиной. – Начнём. Спросим Иисуса, есть ли на ней проклятие?

Сзади зашелестели шёлковые одежды, и людской круг, как по взмаху дирижёрской палочки, завыл трудно разбираемые слова. Из всего набора Лина разобрала только одно – Иисус. Во время завываний люди синхронно раскачивались из стороны в сторону.

В животе заурчало и захотелось кушать. Она ничего не ела с утра. С утра и не хотелось, и мама не позвала. А сейчас захотелось сильно-сильно. Аж затошнило, аж скрутило кишки. Лина сморщилась от резкого спазма в животе. Монотонные пения и раскачивания людей добавляли к тошноте головокружение. Боль усилилась. Лина скорчилась, и стул под ней качнулся.

– Стоп! – вскричал Учитель и вышел вперёд. – Стул качнулся!

– Качнулся.

– Качнулся, – подтверждали люди.

Лина испуганно посмотрела на мать, но та, опустив глаза, кивала головой.

– В этом ребёнке сидит дьявол! – Спина Учителя отливала глянцем синего шёлка и золотом рассыпанных по нему длинных волнистых прядей. И весь он, даже со спины, казался невозможно красивым, похожим на принца из сказки «Золушка».

– Она бесноватая! – выкрикнул Учитель, резко повернувшись к Лине. И тут же отвернулся. – Мы будем её лечить.

Лечиться не хотелось. Хотелось кушать.

– Просвирок! – сладкоголосо пропел Учитель, и безликая женщина в сером до пят платье поднесла ему блюдце с маленьким кексом. При виде еды в животе у Лины кишки заиграли приветственный марш. Учитель протянул блюдце, она схватила кексик двумя руками и торопливо засунула в рот. Это был не кекс, и не булочка. Кусочек хлеба, ни сладкий, ни солёный. Безвкусный. Они обманули её!

Лина поморщилась и выплюнула мякиш на пол.

«Ах!» – эхом понеслось по комнате

– Тело Христа не должно лежать на земле! – проговорил Учитель печальным голосом. Перепуганная мать бросилась на пол, подобрала хлебный мякиш, положила его себе в рот и, почти не жуя, проглотила.

Учитель одобрительно кивнул, и другая женщина, такая же безликая, как и первая, в таком же сером одеянии, как и все те, что стояли вокруг, протянула Учителю бокал.

– Выпей.

Под розово-ватным взглядом Лина покорно отпила из бокала. Противная сладко-горькая жидкость обожгла внутренности.

– Фу! – поморщилась Лина и сплюнула на пол бурую слюну.

– Бесноватая…

– Бесноватая… – понеслось отовсюду.

В голову ударила горячая волна, ноги подкосились, комната и люди поплыли. Она хотела что-то крикнуть матери, но из горла вырвался лишь глухой рык, табуретка качнулась, и Лина мешком повалилась на пол.

***

Огромное серое небо сдавлено квадратным вырезом бетонной стены, расчерчено стальными прутьями решётки. В этом квадрате никогда не видно солнца. О нём можно только догадываться по пятну на стене. В солнечный день оно светлое, во все остальные – серое.

Кусочек неба и воздух, холодный и тяжёлый – всё, что у неё осталось. Сама она давно превратилась в костлявый силуэт высохшей акации. Акация – её дерево. Так говорила мама, тыкая в настенный календарь друидов. В соответствии с календарём у каждого в их семье было своё дерево. У мамы – берёза. У папы – клён. А у неё – акация. На самом деле против даты её рождения было написано – картас, но никто не знал, что это за дерево и где оно растёт, и тогда мама сказала: «пусть будет акация, у неё такой чудесный запах», и Лина согласилась. Картас ей не нравился, совсем недевчоночье название, какое-то колючее и корявое. И ещё неизвестно, как оно пахнет.

Воспоминания о той жизни всё реже всплывали в её мозгу. Последнее время он вообще отказывался работать. Это всё от таблеток. До них в голове всегда было ясно. Но она больше не могла отказываться их пить. Она устала сопротивляться. И сил сносить наказания не осталось. Всё стало безразлично. Только она не помнила когда. Когда стало безразлично – до того, как она начала принимать таблетки или после.

Серый квадрат давно превратился в чёрный. С него кровожадно скалились звёзды. «Их нет. Они давно умерли», – когда-то рассказывал папа. – «То, что мы видим – лишь свет, который дошёл до нас». Она не понимала, как это, но верила. Звёзды умирают… И она умрёт.

Щелчок, и звёзды умерли, зато зажглась серая лампочка над дверью. Протяжный скрежет, и русая голова просунулась в проём. Вероника.

– Я принесла тебе поесть.

Лина покачала головой.

– Смотри, это булочка. Она сладкая. Поешь.

Лина равнодушно посмотрела на крендель в руках подруги.

– Не хочу, – пролепетала усталым охрипшим голосом.

– Ну, что ты? – Вероника присела рядом на пол, поджав колени и облокотившись спиной о стену. – Так нельзя. Ты умрёшь от голода.

– Пусть. – Ей совсем не хотелось разговаривать.

Вероника покосилась на стоящую на полу тарелку с серой засохшей кашей.

– Опять ничего не ела… Съешь хоть булочку. Я специально для тебя припрятала.

– Не хочу.

– А что хочешь? Я принесу… – Вероника замялась. – Постараюсь.

– Ты маму мою видела? – хрипловатый голосок ломался на каждом слове.

Вероника вздохнула и кивнула.

– А папу?

– Угу, – Вероника опустила голову в колени.

– Как они?

– Нормально.

Лина подтянула ноги к подбородку – калачиком лежать теплее.

– Ты знаешь, что звёзды умирают?

– Нет.

– Я знаю.

Вероника посмотрела в стянутое решёткой окно. Звёзд на небе не было. Лишь мутная луна просвечивала сквозь нависающие серые тучи.

– Там нет звёзд.

– Значит, они уже умерли.

Вероника положила булочку поверх каши и сунула руку в карман.

– У тебя завтра день рождения, – она вынула руку из кармана и протянула Лине маленький клочок бумаги, вырезанный в форме сердца. – Вот, пусть будет у тебя… Рядом с тобой.

Лина с трудом подняла руку. Вероника вложила бумажное сердечко в маленькую белую ладошку.

– Это тебе мама передала, – неожиданно для себя самой соврала Вика. Глаза Лины на мгновение вспыхнули радостью и надеждой, но тут же погасли. Она всё поняла. Вика сжала холодные пальцы подруги, погладила чёрные следы спёкшейся крови.

– Ты опять кусала руки?

– Да! – Лина выдернула ладонь.

– Зачем, Лина? – Вероника потянулась к тонкой, похожей на ветку, руке подруги, провела по красным полоскам пальчиком. – И расчесала опять. Зачем?

– Затем… – сквозь хрипоту вырвался страшный замогильный голос, – потому что во мне бесы, потому что я одержимая, потому что…

Дальше последовали нечленораздельные звуки, разобрать которые Вероника не могла. Лина давилась, закашливалась и снова что-то зло хрипела в её сторону. Казалось, ещё чуть-чуть, и она бросится на неё. Но Лина была слишком слаба, она лишь дёргалась и извивалась, выплёвывая из себя страшные надтреснутые горловые дребезжания.

***

Надо быть честным с собой – он на игле. Игле тщеславной и честолюбивой прихоти выпендрёжа. Амбиции? Оставим это для статей и интервью, но себе-то можно признаться: его жжёт и подстёгивает желание выделиться. Это мотив. Это апломб. Это идея. По-другому он не хочет и не может. А что делать? Таков современный мир, каждый хочет стать лучшим. Не лучше, а лучшим. А лучшему всё. И слава, и почёт, и деньги.

Он не стал вызывать лифт, сбежал по ступенькам, чтобы разогнать кровь. Всегда так делал, вместо утренней гимнастики.

Фиолетовое утро встретило его снежинкой, залетевшей за воротник куртки. Он счёл это хорошим знаком. Для него, фотографа, снежинка – символ удачи, ведь то, что не бывает двух одинаковых снежинок, то что каждая уникальна – доказал не кто-нибудь, а именно фотограф. Причём наш, русский. Сигсону пришлось немало потрудиться. Сделать 200 снимков снежинок, которые моментально таяли при соприкосновении со стеклом – непросто, почти невозможно. Но Сигсон сделал. Придумал как. В результате – мировая слава, признание коллег и благодарность учёных.

Вот бы и ему так.

Отправив вечером через интернет заявку на конкурс «Мир в объективе», Миша перерыл все свои альбомы, но ничего подходящего не нашёл. Фотографий было много, но уникальной, такой, что вызовет несдержанный восторг публики, не нашлось. Всё до оскомины банально. У конкурентов наверняка таких же снимков навалом.

Всю ночь Миша думал, перебирал варианты и наконец в сонме иллюзий воспалённой фантазии понял, что ему нужно; чем можно удивить искушённого зрителя и как обойти конкурентов. Он точно знал, что в большинстве своём будет представлено на конкурсе. Как правило, это красивые пейзажи, городские зарисовки, ну и дальше в том же духе. Солнце, небо, листва, расцвеченные природой и цифровыми возможностями дорогой камеры – всё это банально, никого этим не удивишь. У него должен быть свой путь, свой стиль, свой взгляд. Свежий, неожиданный, неповторимый. Надо порушить правила, перевернуть сознание, поменять установки, взорвать ожидания. И он знает, что ему делать. Он будет искать красоту в некрасивости. Ведь красота в глазах смотрящего. А взгляд фотографа – это взгляд художника. На дворе конец ноября, природные краски поблёкли, он возьмёт другим – формой. Поедет в лес, будет бродить, искать уродливо искривленные деревья: покрытые коростой изъеденной старостью коры, с огромными бородавчатыми наростами, застывшие в расчавканной дождями почве, утонувшие в каше гниющих листьев. Это будет вызов тем, кто мечтает в холодном ноябре о тепле и свете. Виват ноябрю, с грязью, слякотью, серостью и ветром! Это его угол зрения, его взгляд на мир. Взгляд со своей колокольни.

Точку обзора. Она – исходный пункт познания. Потом, когда случится неминуемый успех, он будет объяснять журналистам насколько важно – правильно выбрать эту самую точку. Ведь если взять низко, то ничего не увидишь дальше своего носа, а высоко – не разглядишь маленькие пикантные детальки. Но главное, надо помнить: точка обзора не есть характеристика пространства. Это есть характеристика отношения к жизни, к миру, который тебя окружает.

Ух, ты! Хорошо закрутил! Пожалуй, надо написать небольшое эссе и приложить его к альбому с фотографиями. Такой ход жюри должен понравиться.

Миша почувствовал, как заклокотало внутри предчувствие победы, и это заставило его сильней нажать на педаль газа. Надо торопиться, пока снег не завалил всё кругом, пока лес не занесло белым саваном, который и следа не оставит от его идеи.

Вот уже в сером горизонте нарисовались кривулины голых деревьев. Вот-вот, осталось немного, он проедет чуть дальше и, бросив на обочине машину, углубится в рощу.

Он будет выстраивать композицию кадра, искать подходящий фокус, подбирать удачную фокальную точку. Пусть даже для этого ему придётся ползать на коленях, кататься по земле, падать лицом в грязь. Плевать. Сигсон на своих снежинках заработал ревматизм, и удача отблагодарила его всемирной славой. Вот и он, Миша Перегородкин, готов пожертвовать собственным здоровьем ради победы в конкурсе, ради звания «лучший», ради признания в мастерстве. Он готов на всё! В его стремлении есть высший смысл. И есть тайна! Будет тайна. Он её найдёт. Он её создаст. Чего бы это ему не стоило. Он удивит! Он поразит!

Миша нажал на тормоз и заглушил мотор. Пока его сознание рассыпалось в восклицательных знаках, небо равнодушно взирало, как снег медленно и обречённо падает на землю. Падает и умирает.