Читать книгу Стихозавры - Елена Киселева - Страница 8

Морозный колкий вечер, мрак,

Дороги в ледяной броне,

Рой белых пчёл, что при луне

Танцуя, падает в овраг,

И гибнет… Голосит зима,

Её искусство – скрип домов,

Пыль смерти в переулках снов,

Узлы – плетения стекла

И пустоты манящий зов.