Читать книгу Наблюдатель. Параллельная жизнь - Елена Клепикова - Страница 2

Слово «Яхрома» появилось часа за три до выхода с работы. Пятница. Мы уходили в лес на выходные. Рюкзаки, палатки, спальники. Все как обычно. Ну, Яхрома так Яхрома. Куда идем – вопрос того, кто ведет. Мой вопрос – кухня. Двадцать – тридцать сытеньких мордочек, с довольным урчанием поглаживающих животики. Все два с половиной дня и две ночи, пока мы в лесу. Формально, кухня – моя зона ответственности. И такую ответственность приходилось изображать каждый раз, когда организатор, бессменный, лет пятнадцать уже, говорил каждому новичку – все вопросы по кухне к Елене. Он знал, что кухня – мой кусочек кайфа. Остальные, глядя на меня, колдующую над тазиками, догадывались, но вежливо молчали. И никогда не вмешивались. Только подручные и вспомогательные работы – доложиться что принесли все что сказала, спросить куда это положить, а потом спросить откуда что взять – порядок на кухне – статья отдельная. Ну и помыть, почистить, порезать, потереть, открыть консервные банки – когда попрошу.

Итого – Яхрома.

Дорога от автобуса до поляны по луговине. Симпатичные цветы-колокольчики. Сиреневые, с белым краешком. Не видела таких. Думаю – красивые, нарвать на обратном пути… Нет, не буду. Полевые, не довезу до дома, завянут. Пусть здесь остаются.

Поляна была большой. Несколько групп, ни как, или почти никак не связанных между собой. Большой полустационарный лагерь кришнаитов и небольшие группы просто пришедших на выходные, как мы. Дальше была обычная первая ночь в лесу – выбрать место, поставить лагерь, сделать пентагон (место для сидения вокруг костра) приготовить ужин, покормить народ и затаиться. Наши мужчины достают гитары из чехлов после ужина. Но не сразу. Потом уютно свернуться на пенке и слушать. До утра. Или пока не поймешь, что пора перебираться в палатку. Спать лучше там.

Все странное началось на следующий день. После завтрака, но до обеда. Просто бродили. Там есть где побродить одному либо вдвоем ни на кого не натыкаясь. Дождь собирался, но как-то нерешительно. Гитары звучали много где и друг другу не мешали. Флейта. Она появилась из ниоткуда (редкость это в лесу) и как то призывно очень. На нее и пошли. Другая поляна. Неспешно собирается народ, усаживается в эдакий ровный кружочек. Флейта и гитара. Кто слышал как это звучит в паре, поймет. Народ увлекся. И было чем. Оба исполнителя хороши. В паре – хороши особенно.

Почему оглянулась? Да кто ж теперь знает… К поляне шла совсем юная женщина с ребенком, чуть прикрытым какой-то очень тонкой пеленкой. Медленно, тихо как-то и… счастливо. Я сначала встряхнула головой, а потом сняла и протерла очки – решила, запачкались, бликуют. А потом я затихла. Она подошла и села на колени, как все, совсем недалеко от меня. Так и сидела, чуть уставшая и невероятно счастливая. С ребенком на коленях. Что этому ребенку меньше двух суток пришло откуда-то позднее. А пока был круг, флейта и гитара. И эта женщина. Я оглянулась еще раз. Метрах в пяти за моей спиной шел дождь. Стеной. И так вокруг всего круга из людей. Где чуть ближе, где чуть дальше. Над нами (над кругом из людей, слушающих уже просто завораживающую музыку) круг чистейшего неба и солнце. Сразу за нашими спинами стена дождя.

Крыша съехала окончательно, когда мне на колени из-за спины положили букет тех самых колокольчиков со словами «полевые, не довезешь до дома, завянут. Будешь уходить, брось в реку. Пусть здесь останутся». Я не знаю этого человека. Но точно видела его в этот день с утра у какого-то костра.

Спас меня дождь. Он просто нас накрыл. И мы все делово побежали к своим палаткам.