Читать книгу Русские бабы - Елена Крюкова - Страница 23

С утра, росою серебримый,

подходит август к середине.

В садах заброшенных рябины

горбатые нагнули спины.

Они глядят на тело Рая —

В былье каком грушовки тонут.

А выше – яблони сгорают,

хрустя корой в изгибах чёрных,

Увязнув в мире по колени,

набрякшие к излёту лета,

запретные, на дне столетий,

одни меж тем и этим светом…

Тут Рай заросший и обвисший,

где в брюньках рыжих облепиха

курчавая плывёт меж вишен,

с поклоном к утреннему Кришне.

И я иду, как посторонний,

но августейший соучастник,

глядеть на щедрые уроны

чьего-то брошенного счастья.

Я за грибами и с корзинкой —

Захожий странник в дальнем Рае.

Мне подаёт плоды поминок,

крестясь, седая ветка с края.

Кто я? Садовник? Огородник?

Нет никого. Никто не скажет.

А боровинка-одиночка

с дичинкой – и горчит, и вяжет.