Читать книгу Сжигая мосты. Развод - Елена Левашова - Страница 12

Михаил.

– Скажите, как я? Ничего или…

Молоденькая маникюрша игриво поднимает взгляд и певуче протягивает:

– Еще как… Можем встретиться вечером. Я до восьми работаю.

– Нет уж… У меня своя звездочка есть.

Все-таки поперся на маникюр. Смотрел на свои руки и обрастал комплексами. Как я прикоснусь к Божене такими руками – натруженными, грубыми?

– Вам бы подстричься и с бородой что-то сделать, – не унимается маникюрша.

– Знаю. Записался уже.

На обратном пути заезжаю в магазин уютных мелочей и покупаю ароматические свечи, вазочки и сухие цветы. Не понимаю, почему иду на это? Мне отчаянно хочется примерить на себя другую личность. Наверное, было бы проще признаться ей, кто я? Обычно после такой информации женщины сами раздвигали ножки… И никакие ухаживания им не требовались… Но, черт… Я тоже хочу, чтобы меня ценили не за деньги и статус. Увидели во мне человека – неглупого и чувствующего, принципиального, доброго… Простого, наверное.

Короче, я готов. Спа-салон сверкает чистотой. На стеллаже свечи, вазочки с цветами, какие-то фигурки из стекла, которые мне впихнули девчата на кассе. На стене висят мои липовые дипломы и сертификаты о повышении квалификации. Темыч пошутил надо мной и заказал два костюма – оба розовые, блять… Один яркий, как малина, второй – нежно-розовый, как яблоневый цвет. Надеваю второй. Сплит-системы в помещении нет, поэтому тащу из дома вентилятор. Топлю баню, набираю горячую воду в кедровую бочку. Прав Темка – видела бы меня Лена… И мои подчиненные…

Божена звонит в домофон ровно в два часа. Подхожу к калитке в сопровождении Ральфа и напускаю на лицо деловой вид.

– Привет, мой хороший. Я тебя еще побаиваюсь, поэтому пришла так, а не через лазейку в заборе.

Такая милая… В цветастом сарафане, с волосами, собранными в высокий хвост. Гладит удивленного Ральфа, на меня даже не смотрит. Предатель маленький…

– Проходи.

– Ой, какой у тебя красивый дом. Снаружи и не скажешь. Ты снимаешь или…

– Сначала снимал. Потом купил. Захотелось все здесь перестроить. Поменял крышу и окна, облагородил фасад.

Умалчиваю о том, зачем купил дом. Я беспробудно бухал. Хозяева пришли с проверкой и такое тут увидели… Все загаженное, повсюду пустые бутылки и вонь… Они хотели меня выгнать, но я не мог уйти… Просто не мог. Предложил выкупить жилье за цену выше рыночной.

– Участок зеленый и ухоженный, как в сказке, – щебечет она. – Дорожки, цветы, фигурки из дерева… Миша, ты сам все это сделал? Или нанимаешь работников?

– Сам, Божена.

Мне хотелось отдать земле свое дерьмо… Напитаться от нее силой, очиститься. Я работал как ненормальный. Ложился на землю и руками чистил ее от сорняков. Каждую травинку вынимал, сажал цветы и овощи, выкладывал мелкими камнями дорожки. Мне жизненно необходима была столь необычная реабилитация…

– Не понимаю, почему ты один? – улыбается она. – Ты…

– Я хочу, чтобы ты мне верила и не надумывала всякой чепухи. Я разведен, жил в Москве, родился там же. Мой отец недавно умер, его звали Борис Николаевич, мама жива. Она родила меня в восемнадцать лет, поэтому еще полна сил. Ее зовут Мария Ивановна и она учительница, представляешь? Прямо как героиня анекдотов. Всю жизнь мама преподавала русский язык и литературу. Именно она привила мне любовь к чтению.

– Я обожаю читать! Кучу книг набрала с собой. Мечтаю выбраться на море и полежать с книгой под зонтиком.

– Свожу тебя завтра. Я знаю безлюдное место. Мне и самому поплавать хочется. Если ты не против, конечно…

– А сколько тебе лет? Ты… ты не судим? – взволнованно протягивает Божена.

– Нет. Справку закажу, чтобы ты не сомневалась. Мне тридцать восемь, двадцатого октября тридцать девять будет.

– Ну, идем… Кажется, я учинила тебе допрос, но…

– Я тебя понимаю, Божена. И не осуждаю. Подумаю над ответным допросом, мне тоже до чертиков интересно, кто моя соседка?

– Ох… У меня сейчас сложный период, поэтому я здесь. В бегах, можно сказать… Вроде бы не в розыске, но и нет меня…

– Мне такое знакомо.

Ловлю себя на мысли, что забыл купить кулер в салон. Но у меня есть компот. Оставляю Божену и быстро иду в дом. Выливаю компот из кастрюли в кувшин и возвращаюсь. Боже, она уже разделась…

– Трусики одноразовые надела, – шепчет она. – Бюстгальтер снимать?

– Да. Он мне будет мешать. Ложись на живот. Сначала я натру тебя солевым скрабом с куркумой и жгучим перцем. Он повышает упругость кожи, обладает тонизирующим эффектом.

Эх… Натереть бы мне кое-что перцем, может, хоть немного успокоюсь?

Божена прикрывает глаза и расслабляется.

– А потом баня?

– Кедровая бочка. Полноценное распаривание можем провести завтра.

Касаюсь ее маленьких пальчиков на стопах. Пяточки у Божены гладкие, кожа нежная и тонкая. Натираю скрабом стопы, голени, потом бедра. Надо отвлечься на что-то… Смотрю на лежащего под вентилятором Ральфа, но ни черта не помогает.

Ее бедра упругие и округлые. Совсем не толстые, но Божена напрягается, когда я до них добираюсь.

– Я так пополнела, Миша… Уже шестьдесят три килограмма. А замуж выходила, когда весила пятьдесят.

– Пятьдесят килограмм весят вешала в торговом зале. Не выдумывай, Божена. Кто загнал тебя в такие комплексы? Неужели, муж, он…

– Да, он. Он… Неважно, – выдыхает она.

– Не прикасался к тебе, изменял?

– Да, если об этом удобно говорить.

– Сволочь он…

– Да.

Сжимаю ее ягодицы, растираю кожу скрабом, чувствуя, как в душе растет злость на ее ублюдка-муженька… Знать бы, как его проучить?