Читать книгу Садовник. Сборник духовной поэзии - Елена Нигри - Страница 32

Эти линии на Плащанице —

как колосья упавшей пшеницы,

как уколы от шипов розы,

шпалы, по которым проехался поезд…

Эти гвозди, проткнувшие плоть,

словно ножик – хлеба ломоть.

Я смотрю на них, прижимаюсь,

в боль и раны Твои вживаюсь

и, как искра из-под кресала,

к Воскресению воскресаю!