Читать книгу Сто четыре недели. Стихи - Елена Никандрова - Страница 13

Москва, ты перекресток всех миров,

Вместилище веселья и печалей.

Там, где когда-то был защитный ров,

Теперь Покровский Храм меня встречает.

Сквозь золото потухшее икон

То гордость проявляется, то жалость…

Так много разных лиц и языков

На самой главной площади смешалось,

Что кажутся ненужными совсем

Таможенные службы и границы.

Мой поезд отбывает ровно в семь,

А встречный приближается к столице.

Кокошники, резьба и купола,

Мощеные дороги и базары…

Давно ли здесь блистали на балах?

Давно ли погибали от пожаров?

Москва, тебе уже под девятьсот

И судишь ты порою слишком строго.

Но у тебя румяное лицо

И сотни ухажеров за порогом.