Читать книгу Метаморфозы - Елена Потехина - Страница 156

Я его на терке изотру,

Через мясорубку пропущу,

Выброшу собакам на съеденье!

Я ему такого не прощу!

Если б, сердце, было бессердечным,

Я бы так не мучилась теперь.

Сердце, сердце – ты мой враг извечный,

Ты – причина всех моих потерь.