Читать книгу Метаморфозы - Елена Потехина - Страница 73

Вот и июль на исходе.

Жаркое лето, прощай.

Солнце уже не согреет.

В сердце закралась печаль.

Ветер гуляет холодный,

Рвет на деревьях листву,

По небу тучи гоняет,

Мнет у дороги траву.

Холодно, пасмурно, грустно.

Кажется, все ни к чему…

Вот и внутри также пусто.

Знаешь, тебе одному

Я бы сейчас улыбнулась,

И пригласила на чай.

Что же, июль на исходе…

Холодно, милый, прощай.