Читать книгу Жено. Стихи - Елена Рылова - Страница 12

 Ты думаешь, женщина пишет стихи,

 Над толстым столом, наклонюсь торопливо.

 Не в доме, а в сердце смиряет стихии,

 На кухне, готовя обед терпеливо.

 Бывает, смеётся, потом загрустит…

 И звонкие строки как бусинки нижет.

 Нередко обидит, но чаще простит,

 Под ношей сгибаясь, духовно всё выше.

 И мыслишь: разбрызгав по спальне духи,

 И умные книги всечасно читает…

 И служат ей музы, блаженно тихи,

 И с ними душа в эмпирии витает…

 Мой друг, ошибаешься. Видишь листы,

 Куда она мысли, храня, собирает…

 Средь суетных будней, крутясь у плиты,

 В слезах омывает с бельем, что стирает?

 Как в сутолоке быстро, почти на ходу

 В блокнотик потертый поспешно заносит,

 Внезапно отбросит и сон, и еду…

 Их чутко растит, нежно-бережно носит…

 Не думай: растут, как в полях лопухи…

 Но небом дары ей ниспосланы эти!

 Случалось, приходят нежданно стихийно,

 Порою всей болью, рождаясь, как дети.

 И дороги ей, но не может, сполна,

 Собрать на дороге, идущей по полю…

 Не славы за ради строчит их она,

 А просто текут преспокойно на волю.

 Отвергнув тщеславие планов мирских,

 А высшего мира душою касаясь,

 Вселенской Любви зарождается стих

 Я как за дитя, за него опасаюсь.