Читать книгу Попутчица - Елена Смирнова - Страница 3

– Эй, ты, как тебя! Я в туалет хочу!

Через пару минут раздается скрип двери. Он опять со свечой в руке, и я инстинктивно сжимаюсь насколько это возможно в моем положении. Запястье начинает ныть сильнее. Я пытаюсь храбриться, но мне до ужаса страшно. Вдруг он опять выйдет из себя и сделает мне больно.

– Обещай себя хорошо вести, и я отведу тебя в туалет.

Как голос монстра может быть насколько приятным? Я думала, что любого преступника легко опознать по суровой внешности, по взгляду или по голосу. Ведь в каждом прочитанном мною детективе я на первых страницах догадывалась, кто убийца. Но в жизни все наоборот. Вроде красивый, на сколько я успела рассмотреть, молодой парень с приятным голосом чуть-чуть с хрипотцой. А оказался монстром. Моим монстром из страшных снов.

– Обещаю, – голос дрожит, но я уже готова согласиться на все.

– Умница! – улыбается мой похититель и повернувшись к стене щелкает выключателем.

Яркий свет ослепляет меня, и я крепко-крепко зажмуриваю глаза. Пытаюсь проморгаться, слезы вновь бегут по моим щекам. Наконец-то я немного привыкаю к свету. Открываю глаза и дергаюсь.

Парень стоит над мной с большим ножом в руке. Я не шевелюсь. Он тоже. Мы долго смотрим друг другу в глаза. По моей спине бегают мурашки, она взмокла от напряжения. И мне кажется, что все это будет длиться вечность или закончится прямо сейчас.

Монстр наклоняется ко мне и проводит лезвием ножа по моей щеке, сперва легонько, а потом нажимая сильнее, царапая мою нежную кожу. Я чувствую, как горячая струйка крови стекает и капает с подбородка мне на шею. Мой похититель наклоняется ниже и шепчет мне на ухо.

– Сейчас я тебя развяжу. Но если ты хотя бы пискнешь или дернешься, то я за себя не ручаюсь. Будет очень жаль попрощаться с тобой, так и не поиграв. Ты меня поняла?

Я не могу кивнуть. Нож все еще прикасается к моей щеке.

– Да, поняла, – хриплю я и забываю дышать.

– Умница, девочка! – монстр улыбается и… Я чувствую, как его шершавый язык скользит по моей щеке, слизывая еще теплую кровь.

Он монстр! Господи! Да он сумасшедший! Хочу домой, мам! Я хочу домой.

Меня потрясывает, когда нож легко разрезает веревки.

– Вставай!

Я не могу, я все еще не чувствую рук и ног. Пытаюсь пошевелить ими, они покрываются больными мурашками. Мне очень больно. Я сворачиваюсь в клубок, руки и ноги ноют, разрывая меня на части. Я реву, тихо, не слышно, чтобы не раздражать монстра. Но неконтролируемый всхлип все равно вырывается из моей груди.

– Вставай!

Парень хватает меня за волосы и тянет вверх. Теперь я реву громко, навзрыд. И падаю на пол к его ногам, как сломанная кукла.

– Вставай!

Он поднимает меня, ставит на ноги, но они не слушаются. И я вновь падаю вниз.

– Вставай, дура!

Подавляя очередной всхлип, я тихо поднимаюсь. Ноги дрожат. Меня всю трясет, но я встаю. Стараюсь не смотреть на монстра. И замечаю, что нахожусь не просто в каком-то подвале, как я решила изначально, а в ярко розовом помещении. Здесь розовым было все: пол, стены без окон, потолок, скамейка на которой я лежала, ширма в дальнем углу, стол и стул. Все розовое и … пластиковое, как в домике куклы Барби.

А на стенах… Что это? Мое любопытство берет верх над страхом и я вглядываюсь, вглядываюсь в том, что передо мной.

Несколько десятков больших фотографий. На всех изображены девушки в кукольных нарядах и с прическами, как у Барби, сидящих, лежащих, позирующих на кукольной розовой мебели. Ой, нет. Их позы очень неестественны, а глаза глядят в куда-то вдаль, как будто остекленевшие. Все девушки на фотографиях, они… мертвы?

– Нравится? – улыбается мой похититель, широким жестом обводя помещение. – Сам делал! Настоящий кукольный домик для настоящей Барби! Всегда о таком мечтал.

– Б..барби? – и я понимаю, что очередной куклой с фото придется стать мне. – Я хочу в туалет… Можешь отвести меня?

– За ширмой, – бросает он мне в ответ и кивает в дальний угол. – Только без глупостей, – его улыбка как злой оскал, а большой палец ласково гладит большой нож в другой руке.

Я медленно, все еще плохо чувствуя ноги, иду к ширме. Захожу за нее и вижу розовый унитаз. Слава богу, настоящий. Не пластиковый. Мне стыдно, но терпеть уже нет и сил. Я старюсь не шуметь. Облегчение пронзает мое тело. Зато теперь я могу думать о чем-то другом. Оглядываюсь. Окон нет. Потолок высокий. Дверь металлическая и одна, запирается видимо только снаружи. Выхода нет.

– Тебе помочь? – его голос кажется очень ласковым, но я слышу раздражение в его словах.

– Нет, все хорошо! – и делаю шаг из-за ширмы, пытаясь улыбнуться. Мне надо втереться в доверие и искать выход. Я должна сбежать.

– А сейчас мы с тобой поиграем! Садись! – и похититель пододвигает ко мне пластиковый розовый стул. Я аккуратно сажусь, а монстр встает за моей спиной.

Ой. До меня доходит, что на мне не моя одежда. Вот почему мне было так больно, когда упал горячий воск на мой живот. Он был оголен. Кожаные розовые брюки в облипку и короткий блестящий топ, это все, что было сейчас на мне. Моей теплой куртки и другой одежды не было видно.

Монстр гладит меня по голове, распуская волосы, утром собранные в длинную косу. Я чувствую прикосновение расчески. Он проводит ей по моим волосам, но не нежно, как делала в детстве мама, а вырывая спутавшиеся пряди. И припевая:

– Расти, коса до пояса,

Не вырони не волоса.

По моим щекам вновь бегут горячие слезы. Это не может быть правдой. Откуда он может знать?

*****

– Расти, коса до пояса,

Не вырони не волоса.

Расти косонька до пят,

Все волосики в ряд.

Расти коса не путайся,

Дочка маму слушайся.

– Мама, а давай обрежем мне каре?

– Ты чего, Леночка, какое каре??? У тебя такие прекрасные волосы. Ты их обрежешь только через мой труп!

– Но мам! Мне тяжело, они до попы свисают и очень мешаются. А еще меня Барби в школе дразнят. Потому что мои волосы белые, густые и длинные, как у куклы. Надоели! Все надоело, хочу каре.

– Ни за что! – мама злится и бросает расческу на стол. – Ни за что не разрешу обрезать тебе волосы!

– Ладно, мам, не злись, – я прижимаюсь к ней и чувствую, как нежные руки гладят меня по голове. – Я никогда не обрежу свои космы.

– Лена! Какие космы, – уже смеется мама. – Твои волосы – твое богатство!

*****

Нет, мама. Мои волосы – моя погибель.

«Косички отрезала, прическа – отстой

Последний вагон уедет пустой

Сегодня она не вернется домой

Хорошая девочка стала плохой» (4)

Она никогда не вернется домой…