Читать книгу Явление Галактиона. Рассказы, автофикшн - Елена Сомова, Елена Владимировна Сомова - Страница 7

Не мог он подумать, – некогда было думать, и осталась я на поле боя одна. Кровоточила рана, болела рана его предательства. Как бы ни была сильна физическая боль, сильнее болела эта рана, в сердце, куда попал яд измены.

Ничто не могло успокоить или уменьшить мою боль: ни снег, огромными хлопьями летящий наискосок, ни самые сладкие яблоки, ни даже музыка, – музыка лгала. Музыку повторяли его губы. Ноты слепыми комьями острой застывшей лавы любви падали на лицо и руки, обагряя весь мир, заливая облака отвратительным соком познания, – ядом исчерпанного осами тщеславия, чувства. Казалось, пошевельнусь, и эти осы тщеславия ринутся в бой за мою кровь, выпьют ее и оросят его руки.

Каменные слова равнодушно бомбили мою грудь, разбивая сердце насквозь.

– Лютая боль, – попросила я, – награди смертью меня, умри мной в его объятьях, но коснись и его тоже, не оставь равнодушным.

Сердце билось внутри меня, олово горело, и огонь только разрастался. Олово – слово его каменное, слово не любящего, а изъеденного завистью и тщетой устремлений, обвинениями души моей, ребенка, в его промахах. Будто птица, летел он по ветру, и крыльями всё мимо, не задевая облаков, отчеканивал в своем диком бою с завистью свои каменные броски в меня, уже прозрачную от пролитой крови.

И стала я облаком любви-крови над его домом, удивляя румяностью отражений в окне его, где он и не думал вовсе о моих смыслах жизни. Было у него не смысл, а мыло жизни, им руки мыл, развешивая пену мыльную, густую, по листьям виктории в саду моего деда. А дед видел с небес и плакал, как в жизни не плакал никогда, – разве что по дочери Нине, погибшей в военном детстве.

Я клянусь не огорчать более деда. Я спросила умного друга, как забыть мразь… Друг сказал, просто закрыть глаза, когда он проходит мимо.

И я закрыла глаза не наяву, во сне. И он проходил, а я не видела его, но слышала шаги и дыхание, и его путь мимо. Его путь мимо удался, он странновато удалялся, как больной зуб в час ночи, когда все зубные врачи спят праведным сном, а ты орешь и пьешь обезболивающие лекарства.

В какое время мы жили… И орали от боли, и лечили нас бесплатно, в знак возмещения такой боли. А теперь попробуй придти без денег – раздавят дверью, и скажут: так и было.

И чтобы узнать, что у нас внутри, нас роют лопатами совсем юные фашисты без формы солдат, а в ангельски белых матерчатых халатах. Рыдает наше нутро Божьими слезами, оплавленными и падающими под кровать. Рыдает всё вокруг, но глухо в гулкой груди фашиста, копающего плоть, тыкающего иглами в руки, ноги, шею, как неверующий Фома, желая убедиться. Только Неверующий Фома тыкал в руку распятого Христа иглой, желая убедиться в том, что Христос умер, а наши каратели тычут в живую плоть, исследуя боль и нас, родившихся в другой стране, бывшей на месте их варварских исследований. Им интересно, как реагирует наша плоть на их варварство, смотреть, как мы умираем от невовремя оказанной помощи. Деньги за их варварство, их жертвами же оплаченное, приходят частями и отрываются от бюджета семей, не слетают с небес от прихватбанков и акций, и не возвращаются, в то время как наши каратели в белых халатах убеждают нас в обратном.