Читать книгу Космические совы. Откуда я пришла – туда уйду - Елена Збаражская - Страница 24

Скоро листья станут, как тряпки,

когда август холодный сожмёт в горсти наше лето.

Мы забудем, что вили в себе свои гнёзда из пыльной хины полыни

на изумрудной мокрой траве в часы,

когда дни слишком были натянуты на солнцепёковые лучи,

пока наши шепчущие души возбуждались под бешеным ливнем,

отмываясь от грехов насущных,

и тут же пачкались щемящей надеждой, что будем живы в любви,

как когда-то, слепленные из глины, миры,

из которых можно выжать тьму, что имеет предел,

получать терпкое вино, чтобы напиться земным, что когда-то стареет,

как память, которая планирует умирать с чем-то важным и нужным…

Мы ещё не совсем сходим с ума,

понимаем, что время нам неподвластно, и успеваем нумеровать

страницы собственного календаря, отрывая в нём сутки счастья

и грусти от избытка нерастраченных поцелуев,

и прощаем, уходящую в зимы, радугу на ладонях,

оставляя единое, страстное и желаемое – «мы сбудемся»,

сливаясь с вечным, происходящим…